„Wiesz, mam teraz nową specjalizację” – powiedziała Marina, nalewając tanie wino musujące do szklanych kubków. „Publiczne egzekucje w miejscu pracy. A wszystko zaczęło się od telefonu w poniedziałek”. „Marino, przyjdź do mnie” – powiedziała do słuchawki Ałła Wiktorowna. Jej głos był spokojny jak termometr lekarski. Tylko temperatura w nim była jak u trupa. „Mamy problem” – powiedziała sucho w swoim biurze. „Sześć milionów. Zniknęło. Podpis jest twój”. Marina uśmiechnęła się krzywo. „To jakiś żart? Widzę każdy dokument, aż do przecinka. I wiem, jak… wygląda fałszerstwo”. „Zwalniają cię” – warknęła Ałła Wiktorowna. „Zgodnie z prawem”. „A Dima?” – wyszeptała, mając na myśli swojego męża, syna szefowej. „On mnie wspierał” – zabrzmiało to jak wyrok śmierci.
To, co nastąpiło potem, przypominało głupi serial telewizyjny. Zgubiona przepustka, zablokowany kurier i cisza. Dima odszedł. Pozostała jedynie żałosna jałmużna – przelew pięciu tysięcy dolarów: „na zakupy spożywcze”.
Trzeciego dnia odebrała telefon. Numer był nieznany. Głos zimny i boleśnie znajomy. „Marino… to Nikołaj Pietrowicz. Mój były teść. Były mąż tej samej Ałły Wiktorownej, która uciekła z rodziny jakieś piętnaście lat temu”. „Słyszałem. I chcę się z tobą spotkać. Żeby o czymś porozmawiać”.
W kawiarni na Twerskiej spojrzał na nią stalowym wzrokiem. „Słuchaj. Alla znowu się wygłupia. I nie chcę, żebyś stała się kolejną ofiarą”. „Już się stałam” – powiedziała cicho Marina. „Zniszczyli mnie”. A jej mąż, nawiasem mówiąc, był wśród tych, którzy skinęli głowami. „A tym bardziej. Potrzebuję kogoś. Księgowego. Partnera. Nie jesteś tylko ofiarą. Jesteś bronią”. „Mam teraz wyraźną pieczątkę w aktach pracy. «Pod artykułem»” – uśmiechnęła się ironicznie. „A co, jeśli nie zaczniemy od nowa? Będziemy… kontynuować. Tylko tym razem – z honorem?”
W biurze Nikołaja Pietrowicza tchnęło ambicją. Bez zbędnych ceregieli została mianowana zastępcą dyrektora finansowego. „Jeśli ktokolwiek umie uczciwie liczyć, to ten, którego niedawno oskarżono o kradzież” – powiedział. Wkrótce na jej biurku leżał pendrive. Kopie raportów. Arkusze kalkulacyjne, przelewy, dziwne sumy na „nielegalnych” kontach. „To… miliony. Nie tylko jeden raport. To system” – uświadomiła sobie Marina. „A ty myślałaś, że cię wywalili za nieuwagę?” – zaśmiał się. „Po prostu znalazłaś się na drodze czołgu”. „Muszę iść do archiwum. Tam, gdzie ona trzyma papiery. Przecież wszystko trzyma na papierze”.
Plan był prosty. Płaszcz, okulary, stara karta dostępu. Pięć minut w pustym biurze księgowym, a ona trzymała teczkę zatytułowaną „Transakcje. Dodatkowe”. W środku znajdowały się zeskanowane kopie, pieczęcie i jej podpis na dokumentach, których nigdy wcześniej nie widziała. „Przekazuję je prawnikom” – powiedziała Nikołajowi Pietrowiczowi. „Niech sobie poszperają. A ja… chcę usłyszeć, jak Ałła Wiktorowna wyjaśnia przelew zagraniczny dokonany w dniu, w którym leżałam w łóżku z gorączką 39,4 stopnia. Mam certyfikat”.
Dima zadzwonił wieczorem. „Co ty robisz?” syknął. „Mama panikuje. Mówi, że pozywasz. To jest… rodzina!” „Masz rodzinę, w której mama rządzi. Ja mam rodzinę, w której mnie nie zdradzono”. „Teraz pracujesz z moim ojcem! Chodzi o zemstę, prawda?!” „Gdybym szukał zemsty, przyszedłbym do ciebie z garnkiem. Ale ja tylko wyjaśniam sprawę”. Wyłączyła telefon. Na zawsze.
Tydzień później otrzymała wezwanie do sądu. A trzy dni później Ałła Wiktorowna została zatrzymana. W swoim biurze. Nikołaj Pietrowicz pojawił się tego wieczoru. Z kwiatami. I propozycją. „Marino” – powiedziała – „chcę, żebyś została kimś więcej niż tylko zastępcą. Wspólnikiem. Z udziałami”. Zaśmiała się. Po raz pierwszy nie ze złości. „No dobrze”.
Minęły dwa miesiące. W sądzie Ałła Wiktorowna wyprostowała się, a jej twarz pozostała bez wyrazu. „Tak, zwolniono mnie na podstawie sfałszowanych dokumentów” – powiedziała Marina wyraźnie. „I wybaczyłam. Ale wybaczenie nie zwalnia z odpowiedzialności. Zwłaszcza gdy nie jest się tylko dyrektorem. Ale matką. Wyrok brzmiał: cztery lata w zawieszeniu. Zakaz zajmowania stanowisk kierowniczych. I… nadszarpnięty wizerunek”. „Myślisz, że wygrałaś?” – syknęła Ałła Wiktorowna, wychodząc z sali sądowej. Marina odwróciła się. „Nie sądzę. Po prostu już się nie boję”.
Tego wieczoru on i Nikołaj Pietrowicz siedzieli na werandzie. „Za co pijemy?” – zapytał. „Za to, że nie stałem się taki jak ona. Chociaż mogłem”. Milczał. Nagle wyprostował się: „Nie chcę ci proponować randki. Wspólnego życia. Z kawą, ciszą i osobnymi umywalkami. Bez intryg. Po prostu… rzeczywistości”. „Jeśli będę chodził w szlafroku i skarpetkach z niedźwiedziami, uciekniesz?”. „Nie”. „W takim razie spróbujemy” – powiedziała. „Pamiętaj tylko: nie jestem wygodny”. „Nie pytałem”. Pojechali na południe. Pili wino na plaży, milczeli, śmiejąc się. Kiedyś powiedziała: „Wiesz, myślałam, że mam tylko małżeństwo i pracę. Ale okazało się, że to nie to. Nadal mam gniew, poczucie sprawiedliwości… i szansę na normalne życie”. „A teraz co masz?”. „Ty. Ja. I morze. I prawdopodobnie życie. Które się zaczyna. Nawet jeśli jest o czterdziestej ósmej.” Ale się zaczyna. Nie powiedział nic wzniosłego. Po prostu wziął ją za rękę. I po raz pierwszy nie odsunęła się.
