Czy jesteś na to gotowy?
Bohaterki tego wpisu to nie tylko piękności, ale i sportsmenki. Lata treningów wyćwiczyły ich zwinność do granic możliwości. Czy dasz radę?
1. Chciałbym zacząć ten post od tego zdjęcia retro.
2. Poznaj prawdziwe królowe szpagatu
3.
4. Tutaj zobaczysz sznurki na każdy gust i kolor.
5. Pionowy
6.
7.
8. Kiedy możesz zrobić coś więcej niż tylko klasyczny split
9. Tak, wszystko jest idealne na tych zdjęciach!
10. Te dziewczyny zdecydowanie mają czarny pas w rozciąganiu.
11.
12.
13.
14. W ćwiczeniach wspólnych też jest coś
15.
Wizualna reprezentacja tego, co stanie się z tatuażami na starość
Osoby bez tatuaży dręczą tych z tatuażami pytaniem: „Jak to będzie wyglądać, kiedy się zestarzeję?”. Przyjrzyjmy się szczęśliwym posiadaczom tatuaży, którzy zrobili je w młodości.
Wcale nie żałują. Najważniejsze, że byli szczęśliwi i chcieli je mieć, więc kogo obchodzi, co się z nimi stanie później? Kolejny wpis o tym, jak bezlitosny jest czas!
Smutne, ale bardzo prawdziwe zdjęcie
Został wykonany w latach 60.
Wykonano w latach 70.
Tatuaże to wspomnienia
Ten mężczyzna zrobił sobie tatuaż w wieku 12 lat, ale artysta zapomniał o literze A w słowie „Sunday”, więc zamiast „Sunday” wyszło coś innego.
Pamiątkowe daty
Ta pani była kiedyś bokserką. Poszła do tatuażysty, żeby zakrył stare tatuaże, ale ten poradził jej, żeby zrobiła sobie nowe i zachowała te na pamiątkę.
Wnuczka zrobiła zdjęcie dłoni swojej babci.
Wykonano w latach 70.
Pozostawiają pamiątki na całe życie.
Wiele z tych tatuaży ma ponad 40 lat.
Co sądzisz o tatuażach? Masz jakieś wzory na ciele? Podziel się swoimi przemyśleniami w komentarzach!
Ach, to spojrzenie! Zdjęcia, które dowodzą, że mężczyźni zawsze będą mężczyznami.
Niezależnie od tego, czy mężczyzna jest w sile wieku, czy pod koniec, to spojrzenie pozostaje na zawsze.
I nie sposób go zignorować.
Taka jest natura i dopóki istnieją piękne kobiety, to spojrzenie będzie je prześladować.
Te 15 zdjęć dowodzi, że mężczyźni zawsze będą mężczyznami, niezależnie od wieku i statusu.
„Nie usiądę do stołu po takim cyrku” – odwróciłam się i poszłam świętować urodziny przyjaciółki. Sama. I z klasą.
„Po takim występie nie usiądę już więcej przy tym stole” – powiedziałem i poszedłem świętować urodziny z przyjacielem. Sam. I muszę przyznać, że było wspaniale.
Poranek tego dnia zaczął się zdecydowanie za wcześnie – zwłaszcza dla solenizantki, która kończyła czterdzieści lat. Wydawało się, że mogłaby posiedzieć w łóżku do południa, a potem, przeciągając się, wyszła w szlafroku w panterkę, by przyjąć gratulacje, bukiety i szampana. Ale rzeczywistość wzięła górę.
Przed wieczorem trzeba było wszystko zrobić: przygotować jedzenie dla połowy towarzystwa, wszystko pięknie rozłożyć, udekorować, ułożyć, a przy tym nie zwariować i najlepiej nikogo nie zabić chochlą.
To był wyjątkowy dzień – czterdzieści lat. Ten wyjątkowy moment, który wyobrażasz sobie w młodości, gdzieś na pokładzie własnego jachtu z kieliszkiem wina musującego. Ale w rzeczywistości to był piec, fartuch, piekarnik, garnki… Ale uczczono go z miłością, bo wieczorem oczekiwano obecności rodziców, teściów, przyjaciół i kolegów – pełnego dopełnienia obowiązkowej radości.
Mój syn, Kostik, obudził się pierwszy. Pocałował mnie, powiedział serdeczne „Wszystkiego najlepszego z okazji urodzin”, a potem rozpłynął się w powietrzu.
„Jestem na rowerach z chłopakami do szóstej” – powiedział, idąc.
Oczywiście. W jego wieku ja też wolałbym uciec od świąt, zwłaszcza jeśli wiązałyby się one ze spotkaniem „fajnej” kobiety, która zadawałaby pytania w stylu: „Gdzie jest twój chłopak?” i „Czemu nadal nosisz dżinsy?”.
Córka Leny powiedziała nam wcześniej, że odwiedzi przyjaciółkę na daczy, ale obiecała wrócić. Wszystko więc zdawało się iść zgodnie z planem.
O dziewiątej rano żonglowałam już blachami do pieczenia, garnkami i sałatkami, gdy w kuchni pojawił się Igor, mój mąż. Wydawało się, że mieszkaliśmy razem wystarczająco długo, by wiedział, że w taki dzień samo siedzenie w jednym miejscu jest śmiertelnie niebezpieczne.
„Wszystkiego najlepszego z okazji urodzin” – mruknął, pocałował mnie w policzek i… usiadł, żeby napić się kawy.
„Czy mogłabyś mi trochę pomóc?” – zapytałam grzecznie, trzymając nóż w dłoni i z kropelkami potu na czole.
„Oczywiście. Dokończę teraz czytać” – odpowiedział, wpatrując się w ekran telefonu.
„Teraz” płynnie przeszło w „później”, a potem w „no dobrze, włączę telewizor, żeby ci nie przeszkadzać”.
O trzeciej po południu przyszła moja siostra Rita, promienna i radosna, niosąc prezent.
„Gdzie jest twój bohater?” zapytała.
„Odpoczywa psychicznie” – odpowiedziałem sucho.
Rita zareagowała błyskawicznie: weszła do salonu i, sądząc po minie Igora, rzuciła jakąś zabawną groźbę. Bo nagle się ożywił, zaczął się awanturować, oferować pomoc, a nawet kroić chleb. Postęp.
O szóstej wszystko było gotowe. Dzieci wróciły z kwiatami, kartkami i uściskami. Przybyli goście. Przebrałam się – nie w przygotowaną świąteczną sukienkę; nie miałam już sił. Włosy miałam związane w kok, twarz zmęczoną, nogi zdrętwiałe. Ale wytrzymałam. Jak mogłam.
I tak to się zaczęło.
„Mięso jest trochę suche” – powiedział Igor tak głośno, że usłyszeli go nawet sąsiedzi.
„Wszystko w porządku, Oles” – wtrąciła szybko teściowa.
„Naprawdę. Kiedyś robiłeś lepsze rzeczy. A twoje sałatki mogłyby być trochę lżejsze – wiesz, wiek, figura…”
Prawie nerwowo mrugnęłam. Nic nie powiedziałam. Ale moja twarz wyglądała, jakbym właśnie wypiła szklankę octu.
Moja przyjaciółka Masza próbowała rozluźnić atmosferę, wznosząc toast – i to zadziałało. Śmiech, ciepłe słowa, gratulacje. Wszystko wydawało się trochę łatwiejsze.
Aż Igor postanowił wygłosić swoją „mowę końcową”:
„Życzę ci zdrowia i szczęścia… I naprawdę chcę, żebyś znów była sobą. Jesteś piękna, ale, szczerze mówiąc, trochę się zaniedbałaś. Chcę, żebyś stała się najlepszą wersją siebie”.
I w tym momencie coś we mnie kliknęło.
To było tak, jakby we mnie przeskoczył jakiś przełącznik. Pstryk – i to wszystko. Żadnego gniewu, żadnych łez, żadnej histerii. Tylko zimna jasność, jakby nagły powiew świeżego powietrza wypłynął z mojej duszy.
Wstałam. Spokojnie. Powoli. Jak w filmach, gdzie bohaterka odchodzi w stronę zachodzącego słońca – tyle że dla mnie zachodzące słońce było kuchnią, pełną ludzi, hałasu, zapachu jedzenia i fałszywych uśmiechów.
„Nie będę siedział przy tym stole po takim przedstawieniu” – powiedziałem.
Bez krzyków, bez oskarżeń. Tylko beznamiętnym głosem, jakbym zapowiadał prognozę pogody.
Odwróciła się i poszła do sypialni. Szybko się przebrała, wybierając swoją ulubioną sukienkę, tę, którą trzymała na „specjalną okazję”. I wiecie, ta okazja właśnie nadeszła. Ta, w której wybierasz siebie.
Moja przyjaciółka Masza już czekała przy wejściu. Zszedłem na dół, uśmiechnąłem się do niej i… ruszyliśmy. Piliśmy wino, jedliśmy deser i śmialiśmy się do łez. Po prostu celebrowaliśmy życie. Moje życie.
Podczas gdy goście na górze byli być może jeszcze zaskoczeni, a ktoś próbował mnie „sprowadzić z powrotem”, ja już brałem pierwszy łyk zimnego rieslinga na przytulnej werandzie mojej ulubionej kawiarni. I wiecie, smakowało tak dobrze.
„Wszystko w porządku?” zapytała Masza.
„Po raz pierwszy od dawna, tak, wszystko w porządku” – odpowiedziałem i wcale nie skłamałem.
Rozmawialiśmy o wszystkim: dzieciach, dawnych podróżach, życiu i o tym, jak dziwnie czasem bywa skończyć czterdziestkę i wkroczyć w dorosłość. Nie tylko o tej fizjologicznej, ale i prawdziwej – kiedy przestajesz zadowalać się tym, co „wystarczająco dobre”.
A w domu… Niech wszystko samo się ułoży. Nie w tym dniu. Nie w mój dzień.
Wróciłem późno w nocy. Cicho. Nikogo nie obudziłem. W kuchni były brudne naczynia, na stole leżały niedojedzone sałatki, a Igor chrapał na kanapie.
Zdjęłam buty, poszłam do łazienki, umyłam twarz, spojrzałam na siebie w lustrze i pomyślałam:
„Dopiero zaczęłam”.
Poranek był wyjątkowo cichy. Nie słychać było żadnych trampek Kostii, żadnych próśb Lenina o śniadanie, żadnych zwyczajowych pomruków Igora z kuchni.
Obudziłem się nie przy dźwięku budzika ani krzyku „Gdzie moje skarpetki?”, ale po prostu… dlatego, że dobrze spałem.
Czułem się przyjemnie lekki, a w głowie panował spokój. Ani jednej myśli o byciu komuś winnym, o byciu komuś zobowiązanym, ani o pilnej potrzebie wyrwania się z lenistwa.
W kuchni zastałem niespodziankę: brudne naczynia, na wpół pustą butelkę wina i skrawki papierowej serwetki z napisem „Przesadziłeś”. Rozpoznałem Igora – nie potrafił nawet przeprosić jak człowiek, zawsze uciekając się do insynuacji i biernej agresji.
Nalałam sobie kawy, usiadłam przy oknie i po raz pierwszy od dawna nie miałam żadnych planów. Żadnego gotowania, prania, żadnych „ważnych spraw” innych ludzi, które jakimś cudem zawsze stawały się moimi zmartwieniami.
Zadzwoniła Masza.
— Jak się masz?
— Cudownie — odpowiedziałam, patrząc przez okno na cichy dziedziniec.
— Słuchaj, wczoraj byłaś królową. Siedziałyśmy chwilę po twoim wyjściu i szczerze mówiąc, atmosfera bez ciebie była jak na pogrzebie.
— Cieszę się, że nie zostałam na tym „stypie” — zaśmiałam się.
— I słusznie. Słuchaj, dziewczyny i ja planujemy wyjazd w sierpniu. Krótki urlop, tylko we dwie. Spa, morze, wino. Chcesz pojechać z nami?
Nie wahałem się.
– Chcę. Bardzo.
Po rozmowie otworzyłam laptopa i, nie do końca pewna swojej determinacji, zaczęłam spisywać listę rzeczy do zrobienia, nie na dziś, ale dla siebie. Na rzeczy, o których marzyłam od dawna: joga, angielski, nowa garderoba, pozbycie się starego bałaganu – zarówno w szafie, jak i w głowie.
Igor pojawił się w porze lunchu.
Jak zwykle nie miał na twarzy wyrazu winy. Wręcz przeciwnie, wyglądał na lekko obrażonego, jakbym go zawiódł.
– Pięknie to wczoraj urządziłeś.
– Dziękuję. Starałem się, jak mogłem.
– Wszyscy pytali, gdzie jesteś.
– Gdzie czułem się dobrze.
Zamilkł. Potem odetchnął.
„Rozumiesz, chciałem cię tylko zmotywować…”
„Chciałeś mnie upokorzyć. Ale wiesz, wyszło jeszcze lepiej – obudziłeś mnie. Dziękuję ci za to”.
Nie mógł znaleźć nic sensownego do powiedzenia. Po prostu wszedł do pokoju i zatrzasnął drzwi.
A ja? Zostałam w kuchni. Z kawą, w ciszy, z planami. I z poczuciem, że rozpoczął się zupełnie nowy rozdział. Tam, gdzie główna bohaterka ma mnie.
Kolejne dni upłynęły w dziwnej ciszy. Nie przytłaczającej, nie niepokojącej – ale takiej, w której w końcu można usłyszeć siebie. Nie przez pryzmat oczekiwań innych, nie przez zgiełk codziennej rutyny, ale po prostu siebie.
Nie robiłam scen. Nie stawiałam ultimatum. Nie prowadziłam szczerych rozmów, które, jak wiedziałam, ostatecznie sprowadziłyby się do jego urazy i mojego „wszystko źle zrozumiałaś”.
Po prostu żyłam.
Gotowałam tylko dla siebie. Prałam tylko swoje rzeczy. Rozmawiałam z dziećmi spokojnie, szczerze, jak ludzie. Bez hipokryzji, bez typowego „nie psujmy nastroju”.
Lena pierwsza zauważyła zmianę:
„Mamo, stałaś się jakoś… inna. Spokojna”.
„Jestem po prostu zmęczony ciągłym byciem w pogotowiu
”. „To ci pasuje”.
Igor i ja prawie nie rozmawialiśmy. Albo marszczył brwi, albo próbował działać wbrew swojej cichej urazie, albo podchodził z przepraszającą miną, ale bez słowa. Najwyraźniej miał nadzieję, że wszystko jakoś się ułoży. Jak zawsze.
Ale tym razem nie miałem zamiaru czegokolwiek „naprawiać”.
Po raz pierwszy od lat pomyślałam: czego chcę od życia, poza spokojem w rodzinie i czystym domem?
Odpowiedź była przerażająco prosta: nie wiem.
Wszystko, co robiłam do tej pory, było częścią czyjejś logistyki. Byłam usługą. Zespołem wsparcia. Dyspozytorką, która jednocześnie była gospodynią domową, psychologiem i osobistym szefem kuchni. A gdzie ja byłam?
A potem pewnego wieczoru otworzyłem laptopa i napisałem:
listę „chcę”.
Zapisz się na kurs projektowania – bo chciałam, kiedy byłam młoda, ale potem po prostu „nie miałam czasu”.
Pojechać do Georgii. Nie z rodziną, nie na wycieczkę zorganizowaną, ale tak po prostu – z przyjaciółmi, a nawet sama.
Kupić nową pościel. Nie dlatego, że „stara jest jeszcze w porządku”, ale dlatego, że chcę.
Zmienić kolor włosów. Radykalnie.
Sprawić sobie psa. Małego, puchatego i tylko mojego.
Przestać usprawiedliwiać swoje pragnienia.
Płakałam, pisząc to. Z ulgi, ze strachu, z przypomnienia sobie, kim byłam przed tymi wszystkimi „powinnam”. Przed tymi wszystkimi latami zamartwiania się opiniami innych.
W następnym tygodniu wzięłam urlop. Powiedziałam w pracy: „Muszę wyjechać – do siebie”.
Moja przyjaciółka Masza, słysząc, że poważnie rozważam lot do Tbilisi, z radością odpowiedziała:
„Rezerwuję hotel. Lecimy”.
Samolot wystartował wcześnie rano. Siedziałam przy oknie, w nowych trampkach, z czerwoną szminką (po raz pierwszy od dziesięciu lat!) i lekkim drżeniem w piersi. Nie ze strachu. Z oczekiwania.
Nie czułam się jak uciekinierka, nie jak ofiara, nie jak „zmęczona czterdziestolatka” – ale jak żywa. Prawdziwa.
Tbilisi powitało nas aromatem kawy, delikatnym słońcem, zakurzonymi balkonami i winem płynącym na każdym rogu. Wędrowaliśmy po ulicach, przesiadywaliśmy w małych kawiarniach i rozmawialiśmy do późnej nocy. Śmiech był głośny, jedzenie pyszne, a życie po raz pierwszy wydawało się moje.
Pewnego wieczoru po prostu usiadłam na schodach starego domu i rozpłakałam się. Ze szczęścia. Z tego, że mogłam oddychać. Z tego, że mogłam być sobą – bez udowadniania czegokolwiek, bez służenia nikomu, bez połykania łez przy kolacji.
Trzeciego dnia Igor napisał do mnie:
„Wracasz w ogóle do domu? Mamy dzieci, rodzinę. Nie rozumiem, co się z tobą dzieje”.
Nie odpowiedziałem. Po prostu wyłączyłem telefon i poszedłem na nocny spacer po mieście.
Kiedy wróciłam do domu tydzień później, w mieszkaniu panowała cisza.
Na stole leżała karteczka od Leny: „Mamo, jesteś teraz zupełnie inną osobą. Ale w dobrym tego słowa znaczeniu. Dziękuję”.
Kostia mocno mnie przytulił i powiedział:
„Jesteś niesamowita. Powinnaś częściej latać”.
Igor oczywiście próbował rozmawiać. Wymawiał się, tłumaczył, a nawet sugerował „zacząć wszystko od nowa”.
Słuchałem. W milczeniu. I nagle zdałem sobie sprawę: już w tym nie siedzę. Nie jestem zły. Nie cierpię. Po prostu koniec.
Rozstaliśmy się w pokoju. Wynająłem mieszkanie bliżej centrum, wziąłem psa – małego kundelka o imieniu Knopa – zacząłem się uczyć i napisałem swój pierwszy artykuł na blogu.
Pewnego dnia dostałam wiadomość od zupełnie obcej osoby:
„Przeczytałam Twojego urodzinowego SMS-a. Rozpłakałam się. Miałam wrażenie, że to o mnie. Dziękuję za wiadomość. Teraz kupię bilet i polecę. Po prostu dlatego, że tak chcę”.
I wiesz, w tym momencie uświadomiłem sobie najważniejszą rzecz:
nie ma nic straszniejszego niż zdrada samego siebie.
Ale nie ma też nic potężniejszego niż powrót do siebie.
Minęło kilka miesięcy.
Czasem łapałam się na myśli: „Mogłabym tak żyć dawno temu”. Bez ciągłego napięcia, bez poczucia winy i niedostrzegalnego poświęcenia. Ale nie żałowałam. Ani jednego dnia. Bo, jak widać, każdy wiek ma swoje przebudzenie. Moje nastąpiło, gdy miałam czterdzieści lat. I było szczere.
Ukończyłem kurs projektowania graficznego. Na początku nie spałem po nocach, bo bałem się, że „nie dam rady”, że „nie dam rady”. Okazało się, że dałem radę. Okazało się, że dam radę. Nauczyciel powiedział kiedyś po zajęciach:
„Masz niesamowite wyczucie formy. Tak subtelne, tak żywe. To rzadkość.”
I wtedy, po raz pierwszy, nie zbagatelizowałam tego. Nie powiedziałam: „No, daj spokój”. Powiedziałam tylko:
„Dziękuję. To dla mnie ważne”.
Starzy znajomi – ci, z którymi rozmawiałam o tym, do której klasy chodzi moje dziecko i gdzie kupić tanią kurtkę – zniknęli. Ale pojawili się nowi. Ludzie, z którymi mogę rozmawiać nie tylko o wyprzedażach i życiu codziennym, ale także o książkach, lękach, pragnieniach i planach.
Knopa, mój pies, stał się moim nieodłącznym towarzyszem. Chodziliśmy na wieczorne spacery po parku i nauczyłem ją siadać, czekać i podawać mi łapę. Była pierwszą osobą, która spojrzała na mnie bez żadnych oczekiwań. Tak po prostu. Bo była.
I tak, zdarzały się dni, kiedy to dopadało. Kiedy przychodziły wątpliwości. Kiedy chciałaś, żeby ktoś cię przytulił – nie jak mąż, który „to znosi”, ale jak ktoś, kto się tobą interesuje. Prawdziwym tobą.
Aż pewnego dnia, zupełnie przypadkiem, znalazłam się w małej galerii sztuki. Zaprosiła mnie koleżanka z klasy; jej koleżanka wystawiała tam swoje fotografie. Miejsce było kameralne i przytulne. Wino, jazz, brzęk kieliszków i ciepłe światło.
„Chcesz drinka?” zapytał barman.
„Tylko trochę. Później podjadę.
” „A może chcesz zostać dłużej? Jest tu miło.”
Uśmiechnął się. Około czterdziestu pięciu lat. Piękne siwe włosy na skroniach, spokojne oczy. Jego uśmiech był nieskrępowany, po prostu otwarty. Ludzki.
Zaczęliśmy rozmawiać. Nazywał się Andriej. Okazało się, że był byłym fotografem, a teraz pomaga żonie w galerii. Jego żona… była. Rozwiedli się rok temu, ale pozostali przyjaciółmi.
„A ty?” zapytał ostrożnie.
„Dopiero zaczynam żyć”.
I nie było to tylko efektowne stwierdzenie. To była czysta prawda.
Spotkaliśmy się ponownie. Przypadkowo, potem celowo. Nie „uratował” mnie, nie spieszył się z wnioskami. Po prostu był. Słuchał. Poczęstował mnie ciastem wiśniowym. Wysłał mi zabawne zdjęcia z podpisem: „Śnił mi się Knopa zeszłej nocy”.
Kiedyś powiedział:
„Jesteś niesamowita. Jest w tobie taka cisza… nie martwa, a potężna. Jak cisza po burzy”.
I rozpłakałam się. Bo po raz pierwszy od dawna ktoś dostrzegł mnie – nie przez pryzmat funkcji, nie jako czyjś wyrostek. Ale jako jednostkę.
Nie wiem, jak się to potoczy. Ale wiem na pewno: nigdy nie wrócę do siebie, która kiedyś w milczeniu kroiła sałatkę, upokorzona tostem.
A jeśli ktoś zapyta:
„Kim jesteś?”
Odpowiem:
„Jestem kobietą, która wybrała siebie. I wygrała”.
Kiedyś myślałam, że bycie dobrym oznacza bycie wygodnym. Że miłość to cierpliwość, która nie zna granic. Że jeśli będziesz milczał, wygładzał, starał się, gotował i nie narzekał, to na pewno zostaniesz doceniony. Kochany. Podziękowany. Będziesz przy nich.
Ale prawda jest inna.
Ludzie, którzy czują się komfortowo, żyjąc z twojego czasu, twojej opieki, twojej duszy, nie cenią cię. Po prostu się do tego przyzwyczajają. I naprawdę się boją, gdy nagle wstajesz od stołu, wycierasz ręce i mówisz: „Już tego nie zrobię”.
Nie poszedłem w samotność. Poszedłem do swojego domu.
Zacząłem słyszeć, czego chcę. Nauczyłem się mówić „nie” bez poczucia winy. Nauczyłem się mówić „tak” – sobie, swoim marzeniom, planom, nowym ludziom.
Życie nie kończy się po czterdziestce.
Życie się zaczyna. Bez udawania. Bez odgrywania ról. Bez strachu.
A gdyby ktoś mnie zapytał, co bym sobie wtedy powiedział, na godzinę przed tą nieszczęsną kolacją, wyszeptałbym:
„Nie bój się. Tam, poza tym bólem, leży twoja wolność”.
I zrobiłbym wszystko dokładnie tak samo.
