„Poważnie?” Olga zamarła w drzwiach kuchni. „Co, nawet nie odłożyłeś naczyń?! Wiktor, rozciągnięty na kanapie, nie spuszczał wzroku z telewizora. „Myślałem, że wrócisz późno – i tak jesteś do tego bardziej przyzwyczajony…” „Jestem przyzwyczajony, Vit. Pracuję na dwa etaty, gotuję i sortuję leki twojej mamy. Ale wiesz, co jest nietypowe? Powrót do domu to jak wyrok więzienia”. Wzruszył ramionami. „Ola, kiedy zaczynasz… To nie moja wina, że ​​masz tę pracę”. „Najwyżej sięgasz po pilota do telewizora” – powiedziała sucho. Olga odetchnęła. Uspokój się. Nie wytłumaczysz Wiktorowi zmęczenia. Z nim to proste: skoro on jest jego żoną, to ona musi”. „Jadłeś w ogóle?” – zapytała. „Tak. Mama przyniosła zupę. Powiedziała, że ​​znowu się spóźniłeś. „Kiedyś miałam nadzieję, że będziemy razem” – powiedziała Olga. „Ale teraz zdaję sobie sprawę, że jestem tu sama. Ty, twoja matka i wasz święty związek – a ja jestem gdzieś na uboczu”.

Później, gdy usiadła przy laptopie, jej oczy zaczęły łzawić. Nie ze zmęczenia, a z rozczarowania.

Następnego dnia, zgodnie z planem, przyjechała jej teściowa, Anna Pietrowna. „Olenko, upiekłam ciasta… Może czas pomyśleć o szczęściu kobiety, a nie o wyścigu o karierę?” „Jak myślisz, czym jest szczęście kobiety? Praniem i ciastami?” „No to chociaż pomyśl o dzieciach. Zanim będzie za późno”. Olga zakrztusiła się herbatą. „Oboje mamy prawie pięćdziesiąt lat. Jakie dzieci?” „Gniew cię rujnuje, Oli. Stałaś się zbyt surowa. Wiktor cierpi”. „Wiktor cierpi?” Olga o mało się nie zakrztusiła. „Wsuń się w jego kapcie i żyj moim życiem przez tydzień. A potem porozmawiamy o tym, kto cierpi”.

Tego wieczoru Wiktor miał krótką odprawę. „Mama jest zła. Powiedziała, że ​​na nią nakrzyczałeś”. „Może mama przestanie przychodzić do mnie, jakby to był twój dom? A ty chociaż zaczniesz wynosić śmieci?” „Masz do wszystkich urazę. Może powinnaś iść do lekarza? Hormony, wiek…” Olga nie mogła już tego znieść. „Słuchaj, Witia. Nie płacisz czynszu. Nie gotujesz. Nie pracujesz. Nie utrzymujesz mnie”. „No cóż, kocham cię…” „Ty mnie nie kochasz. Wykorzystujesz. Bo jestem wygodny. Ale to koło wkrótce się zatrzyma”. „Planujesz wyjechać?” Spojrzała na niego niemal z politowaniem. „Nie, Witia. Planuję wyjechać. Na wakacje. Sama”.

Olga w końcu pojechała – na trzy dni, nad jezioro, sama. Wyłączyła telefony. I po raz pierwszy od lat zasnęła w ciszy. Trzeciego dnia włączyła telefon. Dziesięć nieodebranych połączeń od Viktora i wiadomość od sąsiadki: „Ola, przepraszam, ale Viktor i jego mama są u ciebie. Podobno znaleźli zapasowy klucz. Kłócili się. Krzyczeli. Coś wynieśli”.

Kiedy otworzyła drzwi do swojego mieszkania, pierwsze, co ją uderzyło, to paszteciki mamy. A drugie, co ją uderzyło, to jej oczy: w korytarzu stały dwie walizki. „O! Nareszcie przyjechałaś!” dobiegło z kuchni. Wiktor siedział na sofie z talerzem, a jego mama obok niego z zadowoloną miną. „Co ty tu zrobiłaś? Czemu moje książki są w pudłach?!” „Nie krzycz, Ola” – powiedział spokojnie Wiktor. „Wyszłaś. Zdecydowaliśmy – a co, jeśli to ty nas wyrzuciłaś? Więc mieliśmy…” „Niczego nie decydujesz! To mój dom!” „Więc przyszłaś jak huragan” – wstała Anna Pietrowna. „A w domu brudno, mój mąż porzucony… Czy ty w ogóle jesteś kobietą?” „Wynoś się stąd. Natychmiast”. „Nie ty tu rządzisz!” „To ja tu rządzim! Wynoś się!” „Jesteś niewdzięczna!” krzyknęła teściowa. „Oddałam ci mojego syna!” — Witia, czy ty kompletnie oszalałaś?! Wpuściłaś ją tu, kiedy mnie nie było?! Pozwoliłaś jej grzebać w moich rzeczach?! — To twoja wina — powiedział niepewnie. — Jej nie ma. Mama się martwiła. — Jesteś dorosłym mężczyzną czy maminsynkiem?! Jesteś tchórzem, Witia! Chowasz się za mamą, bo sam nic nie potrafisz! — Nie jesteś kobietą! Jesteś dowódcą! — podbiegła teściowa. — Twoja Witia może iść do pracy! I wynoś się z mojego domu! Olga chwyciła walizkę i rzuciła ją z całej siły na korytarz. — Witia, powiedz jej! Ale Wiktor milczał. — Jeśli teraz jej sam nie wyrzucisz, Witia, to spakuj swoje rzeczy z nią. Zabierz też swoje ciasta. — Zwariowałaś… — Nie, Wiktorze. W końcu przejrzałam na oczy. A ty, Anno Pietrowna – zwróciła się do teściowej – idź i opowiedz znajomym, jak cię wyrzucili. Bądź szczera. Że przejrzałaś cudze rzeczy i postanowiłaś działać. Mam kamerę w korytarzu, zapomniałaś? Teściowa zbladła i chwyciła torebkę. „Pożałujesz tego, Ola”. „Nie mam już rodziny ani mężczyzny” – powiedziała. „Wszystko zrujnowałaś”.

Wyszli. Olga została sama wśród porozrzucanych pudeł. Podeszła do lustra. W jej odbiciu – po raz pierwszy od dawna – nie było ofiary, ale kobiety, która nie bała się stanąć w swojej obronie.

Minął tydzień. Wiktor nie zadzwonił. Otrzymała tylko list: „Przepraszam, że tak się stało. Jestem zdezorientowana. Dajcie mi czas do namysłu. Może da się to jeszcze uratować”. Zaśmiała się gorzko. Dwa dni później złożyła pozew o rozwód. Bez zamieszania i histerii. Młoda prawniczka zapytała: „Powód rozwodu?”. „Brak szacunku. I całkowita obojętność”. „Klasyka” – skinęła głową prawniczka. Rozwód został sfinalizowany w ciągu miesiąca. Wiktor nie pojawił się na rozprawie. Tego wieczoru Olga wróciła do domu z torbą sushi i butelką wina. Włączyła muzykę. I – po raz pierwszy – jadła sama. Bez ukradkowych spojrzeń i wyrzutów. A potem podeszła do lustra. „Teraz wiem, kto tu rządzi” – powiedziała na głos. „Ja. Tylko ja”.